tag:blogger.com,1999:blog-5000493093986055952024-03-19T14:09:12.939-07:00RomantikamenteRacconti, poesie, storie per farmi conoscere. Il tutto condito da qualche consiglio su un libro, un film,una canzone. L'ingrediente che non può mancare? L'amore, naturalmente.Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.comBlogger39125tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-59558964055510849382017-03-30T05:06:00.001-07:002017-03-30T05:06:44.168-07:00Book's Angels: JONAS E VIRIDIANA, IL CUORE D'INVERNO. Recensione....<a href="http://booksangels.blogspot.com/2017/03/jonas-e-viridiana-il-cuore-dinverno.html?spref=bl">Book's Angels: JONAS E VIRIDIANA, IL CUORE D'INVERNO. Recensione....</a>: TITOLO: Jonas e Viridiana, Il cuore d'inverno AUTORE: Francesca Cani EDITORE: Leggereditore PUBBLICAZIONE: 12 gennaio...Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-50998450191435351122011-03-19T00:53:00.000-07:002011-03-19T00:53:12.809-07:00Ora ricordo di Noelle Harrison<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv39JkilCcgvafGqkB_o2A05T1O1e2kfb7nuG1xKTtzjTEnk89dbYSqs9A78_v_OTmdDsGkRCmT2EkmRsKBeUGp48bLL-pukUnhD_F0vUpa2uJzDsG2ujX1g9nIvquppmEbI9YOfMqyJ0/s1600/Ora-ricordo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgv39JkilCcgvafGqkB_o2A05T1O1e2kfb7nuG1xKTtzjTEnk89dbYSqs9A78_v_OTmdDsGkRCmT2EkmRsKBeUGp48bLL-pukUnhD_F0vUpa2uJzDsG2ujX1g9nIvquppmEbI9YOfMqyJ0/s1600/Ora-ricordo.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana, arial, helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Trama: Quando Barbara decide di lasciare la natia Irlanda per fare la au pair a casa di una coppia di Londra, ha solo diciotto anni e una gran voglia di chiudere con il passato. Irrequieta e sensibile, la ragazza è infatti segnata dalla morte del fratellino in un incendio, incidente di cui lei si sente responsabile. Appena giunta a casa di Olivia e Gareth Finch, si rende conto che c'è qualcosa che non va. Mathilda, la loro bambina, è affetta da una malattia sconosciuta che le procura delle forti crisi di tipo epilettico, che a quanto pare nessuno è in grado di curare. Sua madre Olivia è una donna elegante e gelida che tratta Barbara in modo sprezzante, ma anche suo marito sembra nascondere qualcosa. Quando durante l'estate tutta la famiglia si trasferisce nel sud della Francia dai genitori di Olivia, Barbara si innamora perdutamente del fratello della sua padrona di casa, mentre piano piano si fa strada in lei il tragico sospetto che la povera Mathilda sia vittima dei suoi stessi genitori...</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana, arial, helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana, arial, helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Voto:5/5</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana, arial, helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana, arial, helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Commento: Nonostante una trama abbastanza prevedibile si merita un punteggio pieno. Mi piace il modo in cui l'autrice descrive, il suo tono lirico, aulico che rievoca atmosfere oniriche. Trovo molto interessante questo libro dal punto di vista linguistico, è un bel viaggio nell'universo delle parole, troppo spesso semplificate e maltrattate nella narrativa odierna. </span></div></div>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-55449390427614248742011-03-15T01:05:00.000-07:002011-03-15T01:05:31.132-07:00E' ARRIVATO IL NUOVO EBOOK<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="text-align: justify;">Ho il piacere di comunicarvi che è ora disponibile anche la comoda versione digitale del mio libro. Dedicata a tutti coloro che leggono in italiano nel mondo, a chi viaggia e non può rinunciare alla lettura, a chi non può fare a meno di provare le nuove tecnologie. Sinceramente è comodo, si acquista con un click, è chiarissimo e leggibilisssimo, un'esperienza da provare quella dell'ebook!</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaYEEDRa583z6Wz8iPHPsEu0SZ-P2uwOqSAG5m4tNlgp4d5b1ME50QHNNt4ryn4QzUjOdRoufGXq5J-PYpT8bnUKutZDTglLYyEO1eQYS4_uA_-_qvPQZBSoGd_FVixfT4NZvckc0QoUE/s1600/amare.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgaYEEDRa583z6Wz8iPHPsEu0SZ-P2uwOqSAG5m4tNlgp4d5b1ME50QHNNt4ryn4QzUjOdRoufGXq5J-PYpT8bnUKutZDTglLYyEO1eQYS4_uA_-_qvPQZBSoGd_FVixfT4NZvckc0QoUE/s320/amare.jpg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">E' ora disponibile su Amazon.com!</div><a href="http://www.amazon.com/mare-profumo-gelsomino-notturno-ebook/dp/B004RK0MQQ/ref=sr_1_1?ie=UTF8&m=A3KSZ402CI2EG1&s=digital-text&qid=1300115829&sr=1-1">http://www.amazon.com/mare-profumo-gelsomino-notturno-ebook/dp/B004RK0MQQ/ref=sr_1_1?ie=UTF8&m=A3KSZ402CI2EG1&s=digital-text&qid=1300115829&sr=1-1</a></div>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-30522640862296891352011-02-11T10:20:00.000-08:002011-02-11T10:20:23.549-08:00I venti del destino di Noel Barber<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhrortAijf9Sk25FAb3PLnPpdSNmmviYYoHXpQjIrQeZyefrvdGeva6So9PwdnCy1KtQYLSNIRQhXsw5uDb4h5PDbe9Zvje24s0UYKTi-9ezwHhv9Xdb-IfioBaYVHDLXRkKq8YcMOUXo/s1600/419aLHBotCL._SL500_AA240_.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhrortAijf9Sk25FAb3PLnPpdSNmmviYYoHXpQjIrQeZyefrvdGeva6So9PwdnCy1KtQYLSNIRQhXsw5uDb4h5PDbe9Zvje24s0UYKTi-9ezwHhv9Xdb-IfioBaYVHDLXRkKq8YcMOUXo/s1600/419aLHBotCL._SL500_AA240_.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;">La rivoluzione bolscevica ha costretto i principi Korolev a una fuga precipitosa attraverso un territorio in guerra. Nicki e il suo gemello Rudi sono solo dei bambini, ma la furia cieca degli oppositori al regime zarista non li risparmiano. Nicki, che porta il nome dell'ultimo zar, suo padrino durante il battesimo, sfugge miracolosamente alla carneficina in cui muore sua madre e si perdono le tracce del piccolo Rudi. Nicki, suo padre, sua sorella Galina e lo zio Igor riescono a imbarcarsi verso l'occidente, inizia per loro la vita degli esuli russi. I principi Korolev, in bilico fra i fasti del passato e un presente in cui l'antica classe nobiliare russa è finita a servire i ricchi europei, si stabiliscono a Parigi dove ha trovato asilo una folta comunità russa. Galina diventa una ballerina di fama internazionale e Nicki, grazie alla sua cittadinanza Svizzera, fa il funzionario della croce rossa e l'addetto alle ricerche dei russi dispersi. In una Parigi devastata dall'invasione nazista Nicki incontra la bella Tasha, il controverso amore della sua vita e continua le ricerche del gemello scomparso. Un giorno un ritaglio di giornale gli rivela che Rudi, suo fratello, non è stato fortunato come lui, è rimasto in Russia e ha vissuto sulla propria pelle tutte le contraddizioni del nuovo regime. Purtroppo la vita non è semplice nemmeno a Parigi, perché al centro delle dispute e delle alleanze internazionali, i russi non sono ben visti né dai francesi tantomeno dai tedeschi.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Voto: 4/5</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Commento: un romanzo straordinariamente ben scritto, mi hanno affascinata le atmosfere placide di Parigi, bella e ammaliatrice anche se minacciata dalla guerra. Anche in questo romanzo il protagonista viene in contatto con un artista famoso, si tratta dello scrittore Ernest Hamingwai che all'epoca era inviato degli Stati Uniti nelle zona di guerra. Il punteggio che ho assegnato non è al massimo perché a questo punto non so cosa aspettarmi dagli altri romanzi di questo autore. Saranno tutti così belli?</div></div>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-799915125717953602011-02-11T09:08:00.000-08:002011-02-11T09:08:19.157-08:00Il ghiaccio nel cuore (prima parte)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNctvkJKJEcvD7lf1Qmi_0mFxHKAV_2rVrPJMgD8NQvqY26c-y6m2PvThH0c8bidB77kgklUAEo3V_T3rjztvYhbITmA_vTLZ9GIOSmZ-0IR92kxbMn25imPB1iOrOv3uJ4OYScemN5CI/s1600/amateur-dubedavison_392.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="243" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNctvkJKJEcvD7lf1Qmi_0mFxHKAV_2rVrPJMgD8NQvqY26c-y6m2PvThH0c8bidB77kgklUAEo3V_T3rjztvYhbITmA_vTLZ9GIOSmZ-0IR92kxbMn25imPB1iOrOv3uJ4OYScemN5CI/s400/amateur-dubedavison_392.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">Il giornale locale sotto la sezione “sport” riporta un trafiletto di poche righe sull’avvenimento di cinque giorni prima. Arianna sfoglia riluttante l’esile quotidiano; nota una fotografia in bianco e nero, sgranata, che ritrae lei e Marco, sorridenti, fra le mani una medaglia e un bouquet di fiori. L’ultimo piazzamento da podio prima del loro rovinoso esordio al Grand Prix. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">-Ben tornati in diretta con Mosca. E’ ora il momento della speranza italiana per il pattinaggio artistico. Loro si sono qualificati quinti al campionato del mondo nel 2000, vincitori del campionato nazionale dal 1999. Parliamo, ovviamente, di Arianna Piccoli e Marco Luzzara. Rispettivamente 23 e 25 anni. Sono al massimo della forma fisica, due giorni fa hanno sbaragliato gli avversari col loro incredibile programma corto, oggi devono ripetere la magia sulle note della musica per pianoforte di Mozart. Li vediamo scendere sul ghiaccio in questo momento. Si guardano a lungo, mano nella mano, prima di assumere la posizione. Ricordiamo ai telespettatori che ai pattinatori sono concessi due minuti per prendere confidenza col ghiaccio e per andare ad assumere la posizione iniziale della loro esibizione.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">-Hai detto bene Mario! Questo momento è fondamentale per la buona riuscita dell’esercizio. Ecco guardate, proprio ora li vediamo muoversi verso il centro della pista. Arianna e Marco, si sono parlati a sguardi. L’ultimo respiro e fra quattro minuti sapremo se l’Italia porterà a casa questa soddisfazione internazionale nel pattinaggio artistico di coppia. <o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">Sulle prime note della musica Arianna preme il tasto avanti veloce del videoregistratore. Vede se stessa e Marco scivolare a una velocità irreale sul ghiaccio e nota come i gesti alla doppia velocità sembrino tutto sommato semplici. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">L’esercizio corre in avanti verso l’ultimo sollevamento, uno <i style="mso-bidi-font-style: normal;">star lift</i> tutto sommato non eccessivamente impegnativo considerando il grado di difficoltà delle atre figure. Arianna preme <i style="mso-bidi-font-style: normal;">play</i>. Marco la solleva con una sola mano sul fianco, lei fluttua sulla sua testa del partner ad un’altezza quasi tre metri. Due rotazioni in un senso e poi il cambio di filo e la rotazione avrebbe dovuto interrompersi per poi riprendere in senso opposto. Arianna vede mentalmente l’esercizio come avrebbe dovuto continuare, ma quello che le scorre davanti in tv è tutt’altro.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;"><span style="font-size: 14.0pt; line-height: 150%;">La caviglia destra di Marco si gira in modo innaturale, lui perde l’equilibrio e in un millesimo di secondo il ghiaccio lo attira inesorabile verso di sé. Lei è sospesa nel vuoto, e se si facesse il ferma immagine in quel momento non sembrerebbe cadere tanto trapela sicurezza nella posizione fiera. </span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 19px; line-height: normal;">Arianna preme <i style="mso-bidi-font-style: normal;">stop</i>. Sa bene come è andata a finire… Ne parlano ancora i giornali e le tv russe non hanno altri argomenti.</span></div><br />
<div><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: IT; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;"><br />
</span></div><div><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 14.0pt; mso-ansi-language: IT; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: IT;">Continua...</span></div></div>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-42887197077986540752011-02-01T00:46:00.000-08:002011-02-01T02:43:10.437-08:00Le visioni di Megan<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-678h1M2qG_WY4ZP7rogCYGRB8slsZIpfkm9BZCxnXU2qR0G2IdwiWscVxILV9EJPwr43bvpb10OfQJAdWr_lEWMkpFhJa7EHfWD2l3IU-wSChLJH1ZRQEK01Z9uHeMcxd0VivGgERp4/s1600/sekrets_le_visioni_di_megan_chandler.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-678h1M2qG_WY4ZP7rogCYGRB8slsZIpfkm9BZCxnXU2qR0G2IdwiWscVxILV9EJPwr43bvpb10OfQJAdWr_lEWMkpFhJa7EHfWD2l3IU-wSChLJH1ZRQEK01Z9uHeMcxd0VivGgERp4/s320/sekrets_le_visioni_di_megan_chandler.jpg" width="203" /></span></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Megan ha sedici anni quando viene invitata da sua nonna, che non ha mai conosciuto, presso la grande casa di famiglia nel Maryland. Arrivando per la prima volta davanti a Scarborough House si rende conto di aver già visto quell'edificio in sogno. Megan sente subito che c'è qualcosa che non va: la nonna è ammalata e maldisposta, il cugino Matt la detesta, e la gente del paese la guarda con sospetto e timore. In più, comincia a fare strani sogni di un passato che non ha mai vissuto, ed è ossessionata da visioni di una vita non sua. Quando inizia a sentire una voce crede di essere impazzita, finché non si rende conto che ciò che quella misteriosa presenza le racconta corrisponde perfettamente alla realtà: è il fantasma di Avril a parlarle, la sorella di sua nonna. Avril aveva la stessa età di Megan quando è scomparsa senza lasciare traccia, e le somigliava in modo impressionante... Un nero segreto emerge lentamente dalle nebbie di un passato drammatico e pericoloso, una minaccia che abbatte tutte le certezze di Megan, le strappa la sua stessa identità, la attrae in un vortice da cui è impossibile uscire. E Megan può contare solo sul suo coraggio e sulla sua innocenza per trovare la salvezza.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Voto: 2/5</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Commento: Va detto che questo romanzo è dedicato ad un pubblico molto giovane, l'ho letto in tre ore tanto per sgombrare la mente. Ci sono pochi personaggi e una trama essenziale, un po' prevedibile e quando il mistero si infittisce mi sembra che non tutto torni. La soluzione dell'enigma è un po' frettolosa, le spiegazioni un tantino forzate... Il look funereo del libro è tutto un programma, copertina nera, pagine bordate di nero, un tentativo di replicare il successo di Twilight? Temo che non bastino le apparenze.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Le visioni di Megan è il primo libro della serie Sekrets, si segnala che l'autrice Elizabeth Chandler è la stessa della serie Baciata da un angelo.</span></div></div>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-17233851134792344612011-01-13T10:27:00.000-08:002011-01-18T23:49:10.005-08:00L'altra metà del paradiso di Noel Barber<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipeZH1FqEQXoMLcYosiBwI0JFnhk9bfWJRNuzIl06sXT4QTj1TbGe3PYQaluQkZVkhiFlCSc35hrnUNKJ4EsjBjtVug_rQs-8GlWZnkA1bT7ijR4PUCcIlm-LdZhzqTIc-oob3vssMkhU/s1600/9788860612380g.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5561955866531822658" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipeZH1FqEQXoMLcYosiBwI0JFnhk9bfWJRNuzIl06sXT4QTj1TbGe3PYQaluQkZVkhiFlCSc35hrnUNKJ4EsjBjtVug_rQs-8GlWZnkA1bT7ijR4PUCcIlm-LdZhzqTIc-oob3vssMkhU/s200/9788860612380g.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; float: left; height: 200px; margin: 0 10px 10px 0; width: 129px;" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">Un giovane medico di origini inglesi viene "spedito" su un'isola dei Mari del sud da una commissione di dottori londinesi dopo che, per difendere un commerciante ebreo, uccide per non aver dosato la forza un simpatizzante nazista. Kit Masters viene assegnato all'isola di Koraloona nell'arcipelago polinesiano dove, con l'aiuto di un medico scozzese, deve sperimentare nuove cure per le frequenti epidemie di poliomelite che si verificano sull'isola. Kit, sensibile all'argomento, sua sorella era affetta dallo stesso morbo, butta anima e corpo nella ricerca di una cura non invasiva per la malattia. Koraloona è lontana anni luce dal mondo da cui proviene e da subito lo ammalia con i suoi ritmi lenti, le spiagge assolate, la popolazione semplice e disponibile. L'isola è avamposto di un piccolo gruppo di occidentali di varia provenienza, che qui hanno formato una piccola comunità a sé stante. Kit viene subito accolto dal vecchio colonello, dalle signore del bridge ed entra nel giro di feste e ricevimenti dell'alta società isolana. Conosce Tiare, la principessa di Koraloona che porta il nome del gelsomino candido che crese in quei luighi e si innamora di sua figlia, la dolce Aleena. I due giovani si amano, ma a tramare contro la loro felicità c'è la supertizione, lo scoppio della Seconda Guerra Mondiale, le epidemie e le catastrifi naturali. Aleena e Kit però sono coraggiosi e determinati e non manca loro una buona dose di fortuna. Tiare infatti è in possesso di una grandiosa eredità, una ricca collezione di quadri di Gauguin che altri non è che suo nonno. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5561955690551897330" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3pys0SVVofPAioU1DE-n1Z4MtSkX69m3K7MXuV9S04Tge7nAqcacQ5nujodYtF3ED3wY0EFdJ4HR_F8exCsxbEVWvRauI_hjrsoqtXT4p1nLkmLPgtk0DEbW5rqZaBxmkdbF16KT7L6c/s320/gauguin2.jpg" style="cursor: pointer; float: left; height: 320px; margin-bottom: 10px; margin-left: 0px; margin-right: 10px; margin-top: 0px; text-align: justify; width: 241px;" />Nonostante i rovesci della storia la ricca eredità permette a Kit di costruire un grande ospedale sull'isola, un luogo dove poter curare i bisognosi e trovare asilo quando ogni altro luogo non è sicuro.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Voto: 5/5</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Commento: Punteggio pieno per la felice combinazione, di storia, fantasia, arte e mistero. Koraloona è a tutti gli effetti l'altra metà del paradiso, bellissima e crudele al tempo stesso, perfetta metafora della vita e della storia contemporanea. La vicenda dell'eredità di Gauguin è un'invenzione che arricchisce di immagini la narrazione e fornisce al lettore un solido background iconografico, pertinente e azzeccatissimo.</div>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-51167894283998216652011-01-07T02:16:00.000-08:002011-01-11T06:41:57.178-08:00Noel Barber un autore da riscoprire<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiLbSwJ7duscaJ1A-vr75F5XrHqsVwVC3FHcvnHx64PfoKPcEH47MXZiUISe8PmE_cmw8e_aNvyqvdeSGgSiIPGr96qVXop4DKz4sfUEtjJF5ZpADWEHhlqnmZrb8fmogHu86xU9IPFCo/s1600/41Va-9S4UVL._SL500_AA300_.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjiLbSwJ7duscaJ1A-vr75F5XrHqsVwVC3FHcvnHx64PfoKPcEH47MXZiUISe8PmE_cmw8e_aNvyqvdeSGgSiIPGr96qVXop4DKz4sfUEtjJF5ZpADWEHhlqnmZrb8fmogHu86xU9IPFCo/s400/41Va-9S4UVL._SL500_AA300_.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5560938520920794386" /></a><div style="text-align: justify;">Sono incappata per caso nelle sue storie: uno scambio di libri vecchi con un'amica e fra le mie mani è finito L'altra metà del paradiso. Appena ho iniziato a leggerlo ho capito di avere accolto nella mia libreria qualcosa di assolutamente imperdibile. Non solo ben scritto, con una ricchezza lessicale che non appartiene ai nostri tempi purtroppo, ma anche avvincente e mai banale. Così mi sono incuriosita ed è scattato l'ordine su Amazon praticamente in automatico. Risultato ho reperito tutti i libri di Noel Barber disponibili in Italia e devo dire che, anche dopo la prima scorsa veloce, ho sotto gli occhi un piccolo tesoro d'esperienza.</div><div style="text-align: justify;">Noel Barber, scrittore e giornalista britannico, nacque nel 1909 e durante la sua avventurosa esistenza fu inviato per il Daily Mail in gran parte delle colonie inglesi. Dalle sue esperienze come repoter e dall'animo romantico del viaggiatore d'altri tempi nascono alcuni indimenticabili romanzi. Barber morì nel 1988 dopo essere scampato miracolosamente a un colpo di pistola alla testa durante la rivoluzione ungherese nel 1956.</div><div style="text-align: justify;">Dalla sua straordinaria esperienza di inviato nelle zone calde del pianeta sono nati i romanzi pubblicati per lo più negli anni Ottanta. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">L'alltra metà del paradiso </div><div style="text-align: justify;">Le figlie del principe</div><div style="text-align: justify;">I venti del destino</div><div style="text-align: justify;">Una donna del cairo </div><div style="text-align: justify;">Tanamera </div><div style="text-align: justify;">I giorni dell'addio</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-33122343143049794272010-12-15T09:32:00.000-08:002010-12-15T09:38:47.208-08:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdT1_HYIJxC5K373RGa-G1zt02q5Rikn3z6PtG6mTvqPDBOZoejbPweWeLb6Ujwywwxjo28MRdSow_LUN-Jw2yGV8aufrTJlQ6NwufsygvAYJNM3o77f709pXYjuE0JTR0Qvd_21Jmw0U/s1600/CHRISTMASINLOVE2010+2.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 296px; height: 236px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdT1_HYIJxC5K373RGa-G1zt02q5Rikn3z6PtG6mTvqPDBOZoejbPweWeLb6Ujwywwxjo28MRdSow_LUN-Jw2yGV8aufrTJlQ6NwufsygvAYJNM3o77f709pXYjuE0JTR0Qvd_21Jmw0U/s320/CHRISTMASINLOVE2010+2.gif" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5550964753974810642" /></a><br /><div><br /></div><div>Vi segnalo una rassegna di racconti romantici che è anche un concorso a premi e un'ottima occasione per una lettura natalizia!</div><div><br /></div><a href="http://bibliotecaromantica.blogspot.com/2010/12/christmas-in-love-2010.html">http://bibliotecaromantica.blogspot.com/2010/12/christmas-in-love-2010.html</a>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-23657592388687409142010-11-29T09:31:00.001-08:002010-12-01T09:48:21.024-08:00La ragazza di Cracovia<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxYO2DPPwkRcbjkfUelqWaHjmOxJnAVOt40Q_zKvz7qqYCCmftbJwckc40nTQIj962Eijg77UfpGX9lrlOL4Wv8mu1xnS0lCdb4_vGDbzXY_bhuL7OgvowlHxOonW_alibpNIomX4SgfU/s1600/laragazzadicracoviaenoff.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 100px; height: 160px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxYO2DPPwkRcbjkfUelqWaHjmOxJnAVOt40Q_zKvz7qqYCCmftbJwckc40nTQIj962Eijg77UfpGX9lrlOL4Wv8mu1xnS0lCdb4_vGDbzXY_bhuL7OgvowlHxOonW_alibpNIomX4SgfU/s200/laragazzadicracoviaenoff.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5545249826881646274" /></a><div style="text-align: justify;">di Pam Jenoff</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Emma, giovane sposina di fede edraica, si trova ad un tratto di fronte al proprio mondo capovolto. I nazisti hanno invaso la Polonia e la sua città, Cracovia, non è più quella di prima. Il suo coraggioso marito si unisce alla resistenza contro l'occupazione e i suoi genitori vengono rinchiusi nel ghetto della città. Emma è sola e sconsolata e la sua vita, se fosse stata una persona in carne ed ossa, sarebbe finita di lì a poco. Qui però interviene la magia del romanzo: la giovane si salva e grazie ad appoggi nell'organizzazione della resistenza riceve una nuova identità e una nuova vita. Qui ognuno di noi sceglierebbe l'anonimato e ringrazierebbe il suo Dio di essere ancora vivo, ma non lei, Emma, che sotto copertura si fa chiamare Anna, sfida la sorte e inizia un duro e coinvolgente lavoro di spionaggio. Meglio di Mata Hari e più spregiudicata di una bond girl finisce per avere una relazione con un Comandante nazista. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Commento: Il libro è godibile perchè siamo ormai allenati ai blockbuster americani, ma se solo mi si solleva una piccola coscienza storica rabbrividisco. D'altra parte non è obbligo dei romanzi d'intrattenimento insegnarci la storia, per un compito talmente arduo bastano e avanzano i manuali. Se non siete filologi esigenti, ma al contrario volete passare qualche ora ad indagare gli aspetti più profondi e umani di un tradimento leggete questo romanzo. Attenzione non è per amanti del happy end!</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">4/5</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><br /></div>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-57469317656172766692010-11-23T07:51:00.000-08:002010-11-23T08:49:54.939-08:00Senza guardarsi indietro<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoMR_zpFjC_ZVMvJdkedac7Zokgb4eK1XhN5M0IHCPcGbUIRMXVcQtYNIbal5d2roCUIUw6Yi3YPy_JPHj3F53PQRutxB_tPwj-u8NOp_q74WMh9WFDW0YjR_5Y4njFwelC9LyG2okfGI/s1600/9788804575412g.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 128px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoMR_zpFjC_ZVMvJdkedac7Zokgb4eK1XhN5M0IHCPcGbUIRMXVcQtYNIbal5d2roCUIUw6Yi3YPy_JPHj3F53PQRutxB_tPwj-u8NOp_q74WMh9WFDW0YjR_5Y4njFwelC9LyG2okfGI/s200/9788804575412g.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5542776131993636866" /></a><span class="Apple-style-span">di Lesley Prearse</span><br /><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia; font-size: medium; "><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia; font-size: medium; "><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia; font-size: medium; ">Trama: <span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; ">Londra, 1842. Matilda è una povera fioraia nell'affollato mercato di Covent Garden. Ma un giorno la sua esistenza prende una svolta inaspettata: salva la vita della piccola Tabitha, figlia del reverendo Milson, e i genitori riconoscenti le offrono la possibilità di trasferirsi insieme a loro in America. Dai fumosi sobborghi londinesi Matilda si trova catapultata dapprima nell'affollata New York, quindi nelle sterminate pianure del West, infine nella San Francisco della Corsa all'Oro. Tentando di costruire una vita migliore per sé e per Tabitha nel paese della libertà, Matilda conoscerà la passione e la sofferenza. Ma sarà l'incontro con il capitano James Russell a rivelarle l'amore vero. Un sentimento che resiste alla lontananza, alla guerra e ai pregiudizi. È un difficile cammino quello di Matilda, un percorso che le insegnerà come la vita vada affrontata comunque, anche nel dolore più cupo, tra le difficoltà più aspre. L'importante è non voltarsi mai indietro.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; "><span class="Apple-style-span"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; "><span class="Apple-style-span">Commento: Partiamo col dire che si tratta di un bel mattone, siete avvisati, ben 775 pagine scritte fitte fitte. Attenzione però, la fatica e la perdita della vista sono il male minore, qui rischiate l'indigestione sensoriale e lo spaesamento. Il romanzo è talmente calato nelle atmosfere fumose e umide di Londra che inizialmente sentirete freddo e poi man mano che la giovane Matilda si allontanerà per scoprire il mondo si allargheranno anche le vostre prospettive. Vedrete il deserto delle pianure del West e scoprirete tanti personaggi accattivanti. Consigliato soprattutto a chi sente l'impulso irrefrenabile di leggere, di abbuffarsi di parole. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; "><span class="Apple-style-span"><br /></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px; -webkit-border-horizontal-spacing: 2px; -webkit-border-vertical-spacing: 2px; "><span class="Apple-style-span">Voto: 3/5</span></span></div>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-49776701497926098502010-10-22T02:46:00.000-07:002010-10-26T00:34:16.588-07:00Una copia autografata di @mare direttamente a casa tua, senza spese di spedizione.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwItNHmyzS4hkRzfq044UEXZCWka1TYh_ijJrXZ8vNzHZq9liwCPTmXJACC875qLFXH6zRM6axUQrFEv1DtFRKeyFs5kbBIoKJn96y5zNS-5ISJ3xjrrUOBniu5YoqRY5X_3r_BEtdIGc/s1600/amaresmall.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 214px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwItNHmyzS4hkRzfq044UEXZCWka1TYh_ijJrXZ8vNzHZq9liwCPTmXJACC875qLFXH6zRM6axUQrFEv1DtFRKeyFs5kbBIoKJn96y5zNS-5ISJ3xjrrUOBniu5YoqRY5X_3r_BEtdIGc/s320/amaresmall.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5531885273243967794" /></a><br /><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; color: rgb(51, 51, 51); "><div class="uiHeader uiHeaderBottomBorder mbm" style="margin-bottom: 10px; border-bottom-width: 1px; border-bottom-style: solid; border-bottom-color: rgb(170, 170, 170); padding-bottom: 0.5em; "><div class="clearfix uiHeaderTop" style="display: block; zoom: 1; "><div><h2 class="uiHeaderTitle" style="color: rgb(28, 42, 71); margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; line-height: 16px; "><span class="Apple-style-span" style="line-height: normal; "><div class="uiHeader uiHeaderBottomBorder mbm" style="margin-bottom: 10px; border-bottom-width: 1px; border-bottom-style: solid; border-bottom-color: rgb(170, 170, 170); padding-bottom: 0.5em; "><div class="clearfix uiHeaderTop" style="display: block; zoom: 1; "><div style="font-size: 11px; "><h2 class="uiHeaderTitle" style="text-align: justify;font-size: 16px; color: rgb(28, 42, 71); margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; padding-top: 0px; padding-right: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; "><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; font-size: medium; ">Non perdere l'occasione di regalarti o regalare un romanzo a prezzo speciale. Una copia spedita a casa tua costa solo 11 euro e se ne desideri due il prezzo è ancora più conveniente, 15 euro (spese di spedizione incluse). Per i tuoi regali di Natale o per San Velentino prenota @mare!</span></h2></div></div></div><div class="mbl notesBlogText clearfix" style="display: block; zoom: 1; margin-bottom: 20px; font-size: 11px; line-height: 1.5em; padding-right: 100px; word-wrap: break-word; "><div><p style="text-align: justify; font-size: 11px; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><br /></span></span></p><p style="text-align: justify; font-size: 11px; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">Si può effettuare il pagamento comodamente con bonifico bancario.</span></span></p><p style="text-align: justify; font-size: 11px; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span">Nell'effettuare la prenotazione, ricordatevi di fornire il nome per la dedica, l'indirizzo dove spedire il libro. In privato vi sarà fornito codice IBAN per il bonifico.</span></span></p><p style="text-align: justify; font-size: 11px; margin-top: 0px; margin-right: 0px; margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; line-height: 1.5em; "><span class="Apple-style-span"><span class="Apple-style-span"><br /></span></span></p></div></div></span></span></span></h2></div></div></div></span>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-26372865286282094792010-09-16T02:08:00.000-07:002010-09-16T02:18:33.992-07:00Letture amene per le sere d'estate<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGYiXgS__MaZbutIKPHI6u8kkjg9bJ31G7Mv2_xFpL3aVL_gLSGZmgl340d7Sda1I0JrHvDxtLgblSEwEIcdK72tFAD8lg1iB10FlQTps_I1BRwxv8C-c4ue0nB-0LVek5R-HblrCABF4/s1600/Difficileeredit%C3%A0g.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 180px; height: 287px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGYiXgS__MaZbutIKPHI6u8kkjg9bJ31G7Mv2_xFpL3aVL_gLSGZmgl340d7Sda1I0JrHvDxtLgblSEwEIcdK72tFAD8lg1iB10FlQTps_I1BRwxv8C-c4ue0nB-0LVek5R-HblrCABF4/s320/Difficileeredit%C3%A0g.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517438033066690642" /></a><p style="text-align: justify;margin-bottom: 0in; ">Faccio parte di un esiguo e sparuto gruppetto di nostalgici per i quali è assolutamente indispensabile che la giornata finisca con la lettura di un romanzo. Non importa quanti e quali manuali, riviste, giornali, siti web, blog e quant'altro, si consultino durante la giornata. Non è per acquisire delle informazioni che leggo prima di addormentarmi. Sfogliare un libro con la sola luce dell'abatjour quando sono sprofondata comodamente nel mio letto è qualcosa che va oltre il suo contenuto.</p> <p style="text-align: justify;margin-bottom: 0in; ">E' il mio rito privato di purificazione dallo stress della giornata. </p> <p style="text-align: justify;margin-bottom: 0in; ">La sera è bello diventare lettori onnivori, rapaci e affamati d'inchiostro. L'unica controindicazione a questo momento catartico è l'eventualità di rimanere svegli fino all'alba qualora il romanzo coinvolga molto. Ma sinceramente non baratterei una lettura vorace con il sonno più ristoratore.</p> <p style="text-align: justify;margin-bottom: 0in; ">Così quest'estate sono stata in compagnia dei personaggi di Charlotte Link, autrice di una trilogia godibile (forse non da ipnosi notturna, ma comunque degna di nota). Ho iniziato con Venti di Tempesta, proseguendo con Profumi Perduti e sto finendo Una Difficile Eredità. Tre bei mattoni, consigliati ai consumatori di parole scritte, belle le atmosfere e intriganti i personaggi. </p> <p style="text-align: justify;margin-bottom: 0in; ">La vicenda ruota attorno a Felicia la capostipite di una famiglia tedesca che a partire dalla Prima Guerra mondiale si trova al centro di tutti i conflitti e le alterne vicende che hanno coinvolto la Germania nel Novecento. Dalla sconfitta nel primo coflitto mondiale alla crisi economica e al Nazismo, dall'invasione russa alla conseguente divisione delle Due Germanie... </p> <p style="text-align: justify;margin-bottom: 0in; ">Devo dire che ci si perde un po' a fantasticare sulla sorte di ogni personaggio e che spesso i fatti risultano un po' macchinosi. Ma la caratteristica che mi convince meno è lo stereotipo dell'eroina femminile sempre sposata con l'uomo sbagliato e perdutamente innamorata di un uomo che non la vuole. Cavolo 3, e dico 3, generazioni di donne che non hanno imparato assolutamente nulla dalla vita di coloro che le hanno precedute. Forse un po' troppo...</p> <p style="text-align: justify;margin-bottom: 0in; ">Ma questo è l'unico neo, che comunque, in effetti, è stato anche un pregio perché ho trascorso delle ottime mezze orette a leggere e altrettante nottate a dormire.</p>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-34632395213194806632010-07-20T00:56:00.000-07:002010-07-20T00:59:25.278-07:00Mele sulla neve (The End)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCvlsRef3PqkEba_-MbBA_chUPm_OKSQdIJKiCMfttkp2Gco9nVj4s7m7x9K7wBl0uGF_61COXXyJ1OXN0L0hFzASNFzhTFOpg5uvGd01AjyENyh9A5xxM2T2bE-DXSp-CXanHK5gjl50/s1600/cuore+di+neve.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 312px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCvlsRef3PqkEba_-MbBA_chUPm_OKSQdIJKiCMfttkp2Gco9nVj4s7m7x9K7wBl0uGF_61COXXyJ1OXN0L0hFzASNFzhTFOpg5uvGd01AjyENyh9A5xxM2T2bE-DXSp-CXanHK5gjl50/s320/cuore+di+neve.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5495894514524295810" /></a> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Per sicurezza la nonna si alza e serve a tutte le solite mele cotte. Sarà l’effetto degli zuccheri, ma all’improvviso Angela si calma. Non credo che sia il mio assennato discorso sulla vita matrimoniale a quietare il suo animo. Dalle mie parole si capisce che in realtà non ne so niente di crisi di mezz’età e mariti distratti. Sono al mio spensierato secondo anno di matrimonio, Marco ed io litighiamo solo per chi và a fare la spesa e per chi deve pulire la lettiera della gatta.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Quando i nostri cucchiaini si fermano cala il silenzio più assoluto. Ci stringiamo sullo stesso divano come una famiglia di piccioni su un cornicione. Con una coperta di lana cerco di ripristinare la circolazione nei miei piedi infreddoliti. </span> </p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">«Vi ho mai raccontato di Anton?» La nonna rompe il silenzio mentre siamo tutte impegnate a fissare le lingue di fuoco del camino e a recuperare qualcosa di sensato da dire per non cadere nell’empasse di un silenzio troppo prolungato.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Mamma fa cenno di no col capo e tira su col naso. Io incrocio segretamente le dita, fa che non sia un segreto inconfessabile… E invece è proprio così.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Anton, un nome che mia nonna non pronuncia bene e che in dialetto lombardo suona ancora più duro, rievocato con una dolcezza che non ti aspetteresti. Anton è il sole estivo che fa arrossire i tulipani e dorare le spighe, è il rumore del vento fra le foglie dei pioppi e il sapore salato del sudore che impregna gli abiti. Con quel nome viaggiamo nel tempo fino alla gioventù di una vecchia signora che non ha mai dimenticato un soldato visto una sola volta, al fiume mentre faceva il bucato.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Forse perché con l’aggiunta della patina dei ricordi una bella giornata diventa più leziosa e d’effetto di un video musicale, forse perché quando si è giovani si vive tutto col cuore in mano, esposto, aperto; di sicuro quel ragazzo tedesco oggi si è guadagnato una fetta di immortalità.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Quando la nonna finisce il racconto Angela sospira forte e le stringe la mano ossuta fra le sue ben curate e dalle unghie laccate di rosso. Né io né lei sapevamo che ci fosse un </span><span style="font-size:130%;"><i>prima</i></span><span style="font-size:130%;"> rispetto all’incontro con nonno Remo. Entrambe eravamo convinte che la sua vita sentimentale fosse iniziata e terminata con lui. </span> </p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Poco dopo mi addormento e agito le gambe nella fase iniziale del sonno. Quando arrivano i sogni scopro che il divano è troppo piccolo per i corpi distesi di due donne adulte e, dopo essere ruzzolata sul tappeto, decido di spostarmi. Quando arriva la luce del mattino sono già sveglia, intercetto lo sguardo di Angela che si sta svegliando sul divano. </span> </p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Accendiamo entrambe i cellulari e riceviamo una raffica di sms vaganti. Osservo mia madre. Le si allarga un sorriso sulle labbra, mentre riceve almeno dieci messaggi. Il suo telefono trilla come una sveglia impazzita. Lei sospira e si stringe la coperta al petto, poi scatta in piedi e rassetta la gonna scarlatta. Cerca freneticamente uno specchio e rovista nella borsetta per acciuffare la matita per gli occhi. In dieci minuti è pronta e carica, mentre io fatico per riorganizzare le idee.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">«Dopotutto tuo padre non è così male…» Agita il cellulare. «Dieci messaggi, tutti suoi!»</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Guardo fuori dalla finestra. La neve che la sera prima era un muro bianco ora si sta sciogliendo, è giallognola e assomiglia alla poltiglia delle mele cotte. Mi stiracchio, strano non ho fretta di scappare via. </span> </p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Stanotte ho imparato la ricetta del tempo: il mondo mi può attendere ancora qualche minuto. </span> </p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"><br /></p><p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%">THE END</p>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-2918981870584051352010-07-15T01:04:00.000-07:002010-07-15T01:08:55.195-07:00Mele sulla neve (quarta parte)<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzDniP4qmHfcmhJHU3OZhgBlytMCiTfKaxhSLjLTdVLAdsM5Mf4mQc2v2eoCk0EwTfPd3YogjODIVtGaBKFd1N0CD5YHMkTQpcycbP50ClQNKejTTMOTjL8RT8Hy1UpTE7pQVzsg1SfAY/s1600/SHOES.gif"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzDniP4qmHfcmhJHU3OZhgBlytMCiTfKaxhSLjLTdVLAdsM5Mf4mQc2v2eoCk0EwTfPd3YogjODIVtGaBKFd1N0CD5YHMkTQpcycbP50ClQNKejTTMOTjL8RT8Hy1UpTE7pQVzsg1SfAY/s320/SHOES.gif" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5494041374376254914" /></a> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Quando provo a chiamare Marco al cellulare una voce artefatta e troppo cordiale si scusa con me e comunica l’assenza di campo. Gli sms si perdono nell’etere e non ricevono risposta. Immagino le parole fluttuare appese a fili invisibili, mentre a una a una si staccano e vengono trascinate via nel vuoto.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">La nonna che aveva preparato e calibrato la cena con una precisione sibillina, comunica che c’è da mangiare anche per Angela. Mamma si siede al tavolo e pilucca dal piatto una briciola di arrosto e un frammento di cavolo, studia le due parti del suo boccone come se stesse calcolandone i valori nutrizionali. Io inforco bocconi generosi e passo la lingua per pulire il coltello che gocciola unto.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">«Ho deciso. Lascio tuo padre.»</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Angela spara il suo colpo micidiale così, con nonchalance. Io strabuzzo gli occhi e tossisco un po’ di cavolfiore, la nonna si fa il segno della croce.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">«Mia cara non guardarmi così. Sei grande e sai da tempo che le cose fra noi non vanno.»</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">«Oh signur!» Esclama mia nonna, la madre di mia madre, come se fosse stata colpita da un proiettile vagante. </span> </p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Sì sono adulta, ma l’età non prepara i figli a notizie simili. Mi passa subito per la testa l’immagine di Lucy, un fustacchione ventenne con gli occhi a mandorla e bicipiti da nuotatore. Scaccio il pensiero scuotendo con vigore il capo. </span> </p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">«Mamma, non credo che sia una decisone da prendere con leggerezza…»</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Lei ha due occhi ferini che si stringono e lampeggiano nella mia direzione.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">«Non c’è niente di leggero nella mia vita. Credimi.» Ancora una volta immagino che a parlare sia stata Rossella O’Hara e mi sento la Mami della situazione. </span> </p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Fuori la neve è un manto tanto delicato quanto insidioso, non mi permette di andare a casa, non posso scappare da questo confronto. All’improvviso salta la luce e non c’è modo di ripristinarla «devono essere Loro» puntualizza la nonna riferendosi ai gestori dell’energia come si farebbe agli alieni. Per fortuna c’è il camino e la cena è calda e servita nei piatti del servizio buono. </span> </p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Tre generazioni di donne costrette a una convivenza forzata all’interno di una casa rurale, senza contatti col mondo esterno, senza la luce e confort tecnologici. Sembra il promo di un inquietante e nuovo format da Reality. Solo che qui non c’è un copione e si rischia sulla propria pelle, sì perché certi equilibri non vanno minati, certi tasti non vanno premuti, è risaputo. </span> </p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Eppure Angela è qui davanti a me che piange lacrime pesanti come secchiate e snocciola particolari intimi del suo matrimonio. Piange e si appoggia ora alla mia spalla ora al braccio di nonna. Viola tutti i tabu della famiglia in poche sintomatiche battute, così ben studiate che sembrano appartenere alla sceneggiatura per una fiction.</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">«Mamma rilassati, sì, insomma non può andare tutto così male! Sono stata a cena da voi domenica. Tu e papà mi sembravate normali…»</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">«Appunto!»</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">«Non ti seguo.»</span></p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">«Normali. Vicini come fratello e sorella, forse come vecchi amici…» si interrompe, singhiozza «dov’è la passione?» </span> </p> <p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"> <span style="font-size:130%;">Nonna strabuzza gli occhi, vorrebbe tapparsi le orecchie e fuggire. Ci sono muri di convenzioni in lei, la parola “passione” la atterrisce. Non è una donna bigotta, non appartiene alla schiera dei benpensanti forcaioli, ma nel suo vocabolario non ci sono certi termini. E comunque non è la parola in sé a spaventarla quanto piuttosto l’eventualità di dover parlare con sua figlia di qualcosa che riguardi il sesso.</span></p><p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"><span style="font-size:130%;"><br /></span></p><p align="JUSTIFY" style="text-indent: 0.49in; margin-bottom: 0in; line-height: 150%"><span style="font-size:130%;">Continua... </span> </p>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-21113015187473155132010-07-09T00:56:00.000-07:002010-07-09T01:06:18.867-07:00Mele sulla neve (terza parte)<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_NwOLQIlqmRy-8LM6khNvGo9LMKV4lOcoMp0zjIWe82UKRYfFPPh0T_ltrogvmss6yaRFLfmK-nBY0dEWh_xESpdaqSZ_u9fm1QfijUVixzSntaNLQwy2SLkyaS1VaDRn__Ib-3kKw6E/s1600/311947682_b0064b0a0b.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491814135907885298" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 229px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_NwOLQIlqmRy-8LM6khNvGo9LMKV4lOcoMp0zjIWe82UKRYfFPPh0T_ltrogvmss6yaRFLfmK-nBY0dEWh_xESpdaqSZ_u9fm1QfijUVixzSntaNLQwy2SLkyaS1VaDRn__Ib-3kKw6E/s320/311947682_b0064b0a0b.jpg" border="0" /></a>Quando vado a vedere chi è alla porta non posso credere ai miei occhi, sul cancello intabarrata in uno scialle rosso fuoco c’è Angela, mia madre, bellissima e surreale in equilibrio sui tacchi affilati di un paio di improbabili decolté color rubino. Nella bufera di neve mia madre è una Cappuccetto Rosso un po’ attempata, con l’aggiunta di una spruzzata del fascino magnetico che hanno posseduto solo alcune grandi dive del passato. Quando la vedo penso ai capelli monoblocco di Marilyn Monroe, agli occhi scaltri di Audrey Hepburn; la sua voce è una copia esatta di quella delle doppiatrici dei colossal degli anni cinquanta in perfetto stile Sansone e Dalila.<br />Perché non le somiglio? La bilancia della combinazione genetica pende tutta dalla parte dell’anonimato, non sono indimenticabile come lei. Assomiglio a mio padre, come lui ho insignificanti capelli a spaghetto e un fisico non proprio da ballerina.<br />«Gesù benedetto! Che bufera!»<br />Angela saltella sul vialetto e raggiunge la porta d’ingresso, si toglie lo scialle con un gesto teatrale e mi dà un bacio appiccicoso di rossetto sulla guancia.<br />«Ho dovuto interromepere il massaggio dall’estetista a causa di questa maledetta neve! Non è per il denaro, anche se si paga in anticipo e in un caso simile non è giusto, ma chissà quando Lucy avrà un’ora di buco per me.»<br />La nonna ed io la guardiamo un po’ a disagio, facciamo sì con la testa, ma non abbiamo la più vaga idea di come funzionino gli appuntamenti dall’estetista. E comunque chi è Lucy?<br />«I coreani sono molto impegnati.» La mamma lo dice come si pronuncia amen alla fine di una preghiera, è solenne, assoluta.<br />«Forse perché sono i migliori.» Azzardo tanto per intervenire e compiacerla.<br />«C’è di meglio, mia cara, fidati…»<br />Mentre Angela si dilunga sull’arte del massaggio tailandese, su quanto stimoli l’epidermide e lo spirito, io e la nonna alziamo le spalle all’unisono e ci sorridiamo. Non viviamo nel suo mondo, questo ci rende complici come due scolarette.<br />Guardo di nuovo fuori dalla finestra, la mia C1 è sommersa dalla neve, a questo punto i miei timori diventano una tragica realtà: sono bloccata in compagnia delle due donne più importanti della mia vita, costretta a una convivenza forzata e al confronto con due colossi della femminilità famigliare.<br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Continua...</div>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-21987998465654108462010-07-07T01:23:00.000-07:002010-07-09T01:14:22.953-07:00Mele sulla neve (seconda parte)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXwp-TY2ZJZGBuTb2UnGD1TEuMl_8mCZBk4RwLidUVl8GyXbYVLkGpAE_m1_zaFdg0vqLdgTX1Pe6vnYhQCOcQeR6BQ9I-7gKIygs9tmQyedJ_5hLd1Ng9IFx4_4nb_R4wEc_CWX51wLc/s1600/2volti.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5491079200775493618" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 287px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXwp-TY2ZJZGBuTb2UnGD1TEuMl_8mCZBk4RwLidUVl8GyXbYVLkGpAE_m1_zaFdg0vqLdgTX1Pe6vnYhQCOcQeR6BQ9I-7gKIygs9tmQyedJ_5hLd1Ng9IFx4_4nb_R4wEc_CWX51wLc/s320/2volti.jpg" border="0" /></a><div style="text-align: justify;">“Piove il silenzio tra noi, vorrei parlarti ma te ne vai.” La canzone è un crescendo di ululati armonici. Sorrido, penso a quando ero ragazzina ed ero qui seduta alla stessa tavola che era ricoperta dalla stessa tovaglia di tela cerata, di fronte alla stessa radio con questa cassetta che suonava e suonava all’infinito. Allora sbuffavo e sostituivo la musica con qualcosa di mio. Andava bene qualsiasi cosa, anche i Metallica, pur di manifestare il mio dissenso verso un’altra epoca.</div><div style="text-align: justify;">«Puoi rimanere qui, mangiamo e poi mi racconti.»</div><div style="text-align: justify;">Sobbalzo. Strabuzzo gli occhi e tossisco un pezzo di mela.</div><div style="text-align: justify;">«Devo andare. Mi piacerebbe rimanere…» mi affretto ad aggiungere «però Marco mi aspetta…»</div><div style="text-align: justify;">In realtà ad attendermi a casa ci sono un paio di questioni irrisolte, mio marito col muso lungo e qualche pratica che devo portare in ufficio domani mattina. Non conta, sono un po’ rigida e non tollero che i miei piani siano turbati.</div><div style="text-align: justify;">«Ah i giovani…»</div><div style="text-align: justify;">«Resterei volentieri, ma devo lavorare.»</div><div style="text-align: justify;">La nonna non bada a quello che le ho appena detto, appoggia due piatti sul tavolo, prepara bicchieri e posate per due. Poi va ai fornelli e riaccende il fuoco sotto le pentole. Ha tanti tegami sul gas, più di quanti ne possieda io nel mio appartamento.</div><div style="text-align: justify;">«Allora mentre aspetti preparo per te e per tuo marito. Così porti a casa la cena già pronta.»</div><div style="text-align: justify;">Questa non è una cattiva idea… Guadagnerò tempo. Il tempo è il bene più prezioso che possieda, non c’è niente che mi attiri quanto l’idea di salvarlo. Mettere al sicuro qualche minuto di pausa garantita sta diventando l’obiettivo della mia vita, frenare il ritmo con cui tutto rotola via dai miei trent’anni e poter disporre del tempo a mio piacimento.</div><div style="text-align: justify;">Guardo le spalle strette di mia nonna, seguo le sue mani lunghe e ossute, mi fermo un attimo a osservare le sue ciabatte consumate. È sempre la stessa. I miei occhi la percepiscono uguale da una vita, forse sono ingannati dal fatto che lei indossa sempre gli stessi abiti.</div><div style="text-align: justify;">Il maglione azzurro con i bottoni a forma di perle bianche che ha addosso ora è lo stesso che portava per il mio compleanno dei dieci anni, quando i miei genitori mi regalarono una bici nuova. Un’idea sublime per una bambina che compiei gli anni in dicembre. Ho aspettato mesi per poterla sfoggiare. Temo che il mio rapporto con lo scorrere del tempo si sia incrinato proprio in quell’occasione.</div><div style="text-align: justify;">I miei pensieri sono interrotti da un trillo acuto che trafigge il silenzio. Il campanello del citofono suona stridulo, mi sembra l’unico spiraglio tecnologico nel buio del medioevo in cui mi trovo.</div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify">Continua...</div>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-39564073944642058642010-07-05T01:45:00.000-07:002010-07-05T01:58:13.613-07:00Mele sulla neve (prima parte)<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuFfqw6iXWw3HSFFzMFgyd1AevQ0qhORKkAKxHjVd0nDNSGSkaREiVcxJorKuuZmIe2Nzku0Wyr7tZdzAuYVIj_3P97c4d8SbKUYswW9YZL97CiJKYYTdxgRcpVKEcTwNv0cfQIZP7Z1k/s1600/SnowApple-755025.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5490343600120957586" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 212px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuFfqw6iXWw3HSFFzMFgyd1AevQ0qhORKkAKxHjVd0nDNSGSkaREiVcxJorKuuZmIe2Nzku0Wyr7tZdzAuYVIj_3P97c4d8SbKUYswW9YZL97CiJKYYTdxgRcpVKEcTwNv0cfQIZP7Z1k/s320/SnowApple-755025.jpg" border="0" /></a> Mele cotte allo zenzero, dolci, profumate, ricoperte da una sottile crosta di zucchero caramellato, spumose e fragranti. Sono ancora calde, fumano nella tazzina di porcellana bianca con il manico così sottile che lo stringo con cautela fra pollice e indice, come se fosse lo stelo di un tulipano.<br />Mia nonna mi offre tutto quando vado a trovarla. Mi nutre, riempie porzioni del mio stomaco che non sono abituate al senso di sazietà. Fuori nevica, nella cucina della nonna c’è posto solo per un vago senso d’impazienza che mi punzecchia una frangia di coscienza. Sono bloccata qui, lontana da tutto, stretta in una trappola di affetto e neve fuori stagione. Aspetto che smetta di nevicare per mettermi in macchina e tornare a casa, lancio occhiate inquiete all’orologio e sguardi desolati in direzione della finestra.<br />Marco sarà in pensiero? Avrà dato da mangiare alla gatta?<br />Fuori c’è sempre più buio e il vento fa turbinare i fiocchi di neve che sembrano batuffoli di cotone tanto sono grossi.<br />«Bela la mè pütina! Questa l’è la mè pütina!»<br />La nonna è in visibilio, come sempre quando mi vede. Le sorrido e ascolto distrattamente le prime note di Lisa dagli occhi blu. Il nastro della cassetta che stiamo ascoltando deve essere vecchio almeno quanto me, la radio lo stiracchia e allunga le note della canzone. La nonna canta “senza le trecce la stessa non sei più”, la sua voce cambia quando parla in italiano, perde di determinazione.<br />«Ne vuoi ancora?»<br />Non potrei, non dovrei, mi rovinerò l’appetito per la cena, ma la sua domanda è retorica. Non ha ancora finito di formularla che la mia tazzina è di nuovo piena di poltiglia bianca, soffice e profumata. Accosto il naso come se contenesse petali di fiori. Le mele odorano di scorzette di limone, io le adoro, così mi impegno a cercarle col cucchiaino per mangiarle per prime.</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Continua...</div>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-84002087492406951992010-05-14T01:36:00.000-07:002010-05-14T01:42:44.758-07:00Due libri sul comodino<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzidu3HJJMIRwp3FEbsV5WZooL4CiocKtqUmlvsuQNwWnJPAyB8BZAxK85JsWJ2tObxf5DIa-Y1VbLwl5e2Qy8d15vyKv_88wlDRWkOEPckVbCFPbhFuPvwnEubjQgVAGj17_lYuKfACU/s1600/librisito-003.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5471042666295204498" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 202px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzidu3HJJMIRwp3FEbsV5WZooL4CiocKtqUmlvsuQNwWnJPAyB8BZAxK85JsWJ2tObxf5DIa-Y1VbLwl5e2Qy8d15vyKv_88wlDRWkOEPckVbCFPbhFuPvwnEubjQgVAGj17_lYuKfACU/s320/librisito-003.jpg" border="0" /></a> Gli ultimi due libri sul mio comodino sono stati molto…diversi. Li ho comprati entrambi in un supermercato, spinta principalmente dal fatto che costavano poco. Lo so che è squallido, ma per una lettrice accanita i libri iniziano a diventare costosi! In questo modo però si prendono le fregature in genere…<br />Per questa volta il bilancio è positivo: un colpo di filmine così intenso per la Niffeneger che mi fa dimenticare lo sbadiglio continuo per la Adrian.<br />Ho trovato magnifica la prosa di Audrey Niffeneger, nel <em>La moglie dell’uomo che viaggiava nel tempo</em> si viene trascinati dalla forza delle sue parole. La potenza del racconto accosta la vita comune ad un’esperienza surreale come quella dei viaggi spaziotemporali, riuscendo a rendere vivide e mai banali entrambe le esperienze. Così Henry, l’uomo che viaggia nel tempo parla della propria vita:<br />“<span style="color:#ff6600;">In realtà è proprio un’ironia. I miei piaceri sono molto semplici: le gioie della poltrona, le tranquille emozioni della vita domestica. Chiedo soltanto piaceri modesti. Un romanzo giallo da leggere a letto, il profumo dei lunghi capelli color oro di Clare ancora umidi dopo la doccia, una cartolina arrivata da un amico in vacanza, la panna che si scioglie nel caffè, la morbidezza della pelle sotto il seno di Clare, la simmetria delle borse del droghiere appoggiate sul banco della cucina in attesa di essere svuotate. Mi piace vagare nel deposito libri della biblioteca, quando i lettori sono ormai tornati alle loro case, sfiorando le coste dei volumi. Queste sono le cose che mi trafiggono di nostalgia quando il capriccio del tempo mi sottrae.</span>”<br />Ogni aspirante scrittore darebbe la mano destra per scrivere qualcosa di così sublime e pulito…<br />Purtroppo non posso dire altrettanto del secondo libro che ho comprato al supermercato. <em>Il bacio di mezzanotte</em> di Lara Adrian è veramente bruttino, prevedibile, scritto male (a volte il fraseggio non scorre, bisogna tornare indietro e rileggere!). Non si vola mai con la fantasia, leggendolo ci si sente imprigionati nell’atmosfera da romanzetto tutto sospiri e maschi dalla potenza sessuale eccessiva e fastidiosa.<br />Donne lettrici ribellatevi, va bene essere romantiche, ma questi personaggi in stile “uomo che non deve chiedere mai” non sono sorpassati? Non ci meritiamo protagonisti maschili senza clava e magari con un po’ di spessore psicologico?<br />Io dico di sì.<br /><br /></div>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-67130973480403579662010-05-06T23:44:00.000-07:002010-05-06T23:48:39.648-07:00Una poesia per la mia Mantova<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjG-3WaNO51hfFqhmYVjS13SIR7zn9N6k7scxLrBIXz1IncCRaIyeRa82_SgbQriKlljFUo2vrWv9kvkAb5w-964lu4SpwUNANWx-aqkdv-9DBbc1IU1wBdV5TTjYO5itfMGp8ItlhFio/s1600/castello-sn-giorgio-mantova.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5468416267853351794" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 199px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjG-3WaNO51hfFqhmYVjS13SIR7zn9N6k7scxLrBIXz1IncCRaIyeRa82_SgbQriKlljFUo2vrWv9kvkAb5w-964lu4SpwUNANWx-aqkdv-9DBbc1IU1wBdV5TTjYO5itfMGp8ItlhFio/s320/castello-sn-giorgio-mantova.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="color:#ff6600;"><strong>IL CASTELLO DI ISABELLA</strong></span></div><br /><div></div><br /><div>Mura forti e robuste oltre a<br />fossati profondi, dove l’acqua scava<br />le sue vie segrete.<br />Disegni di mattoni e finestre sottili,<br />appuntite, lisce come madreperla.<br />Orme di cavalli sul sentiero.<br />Il ponte levatoio abbassato rivela<br />un mondo fatto di argilla e fili d’erba brillante.<br /><br />Cercherò artisti illustri per dipingere<br />le mie stanze.<br />Desidero che le rendano immortali.<br />Non sarò sazia fino al giorno in cui<br />la gente passando alzerà la testa per vedere le torri.<br />Voglio stupore e memoria, storia e<br />stirpe.<br /><br />Tuttavia conosco la vita della mia creatura.<br />E’ terra e acqua,<br />legnetti e conchiglie.<br />Prima di scomparire il mio castello<br />avrà la riverenza di un’onda del lago.<br /><br />Non c’è rimpianto in me,<br />metto alla prova la mia futura grandezza.<br />Sono d’Este di nascita e Gonzaga per matrimonio.</div>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-47884076687994799942010-03-05T02:04:00.000-08:002010-03-05T02:42:24.053-08:00Assaggi di bei posti lontani<div align="justify">Ci sono posti che rimangono nel cuore e fotografie che parlano direttamente all'anima. Allora scivoliamo come la luce sul marmo bianco, assecondiamo le forme della materia, espandiamoci verso spazi smisurati e rannicchiamoci per vedere il dettaglio più piccolo.<br />Perchè il bello è lì, attende solo di essere colto.<br />Irlanda, Francia, Venezia... La vostra preferita? </div><blockquote></blockquote><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj35QLIPST7PjtVp55OnZfOE0FOT6zvmzCJRGlmMAPlHC3luc7owdS1HTM7KNNFw7kBdQc62RHksVIvWuZCxIuOATsIorDvKLcAiR4pmJ2UVv1wFufJYAueouHZbqwxL8PSwkWGgQNTnXU/s1600-h/irlanda+037.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445096420139515490" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj35QLIPST7PjtVp55OnZfOE0FOT6zvmzCJRGlmMAPlHC3luc7owdS1HTM7KNNFw7kBdQc62RHksVIvWuZCxIuOATsIorDvKLcAiR4pmJ2UVv1wFufJYAueouHZbqwxL8PSwkWGgQNTnXU/s320/irlanda+037.jpg" border="0" /></a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMLqYCFTX3RI4FNh62WSocOXryoWr5WyMiJm1IGsEIDTMqfXFipzaWJQcOR60xbsqfb3_IRP6QSuCRSjhPkBANWuo00TRdNnXT-M2gXIlg-Rpyu6rDu7uVxt12Pe06F2O26A0JkcrEsII/s1600-h/CIMG7055.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445096065451236034" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMLqYCFTX3RI4FNh62WSocOXryoWr5WyMiJm1IGsEIDTMqfXFipzaWJQcOR60xbsqfb3_IRP6QSuCRSjhPkBANWuo00TRdNnXT-M2gXIlg-Rpyu6rDu7uVxt12Pe06F2O26A0JkcrEsII/s320/CIMG7055.JPG" border="0" /></a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUCKloJxjnxcUCUedZueeOQpGcStYQdOTIeiEl41izQZSpkaR62asWEoXUSuitYTh2hr394AP0kWncshhlWhyHcDQmIcDeTpdjPTyDLHC2bYnH2X4GOmABVkpkkOOawQhdjGxaHJgg_C0/s1600-h/CIMG7357.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445096059732886578" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUCKloJxjnxcUCUedZueeOQpGcStYQdOTIeiEl41izQZSpkaR62asWEoXUSuitYTh2hr394AP0kWncshhlWhyHcDQmIcDeTpdjPTyDLHC2bYnH2X4GOmABVkpkkOOawQhdjGxaHJgg_C0/s320/CIMG7357.JPG" border="0" /></a><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqgV3kHpS5Eh_QxApxAX2b5vcI_tBMAihFzV2X2IXy3jmElZuwJDHiZJe4yBhc7FrK94Z4gA9KZ2XajrBcfosniGzsSSnKpgDSDz78rUDpbuDobT18PanDjnkuKjqByDH-8dnrfwTQ7so/s1600-h/CIMG6300.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445096054931661586" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqgV3kHpS5Eh_QxApxAX2b5vcI_tBMAihFzV2X2IXy3jmElZuwJDHiZJe4yBhc7FrK94Z4gA9KZ2XajrBcfosniGzsSSnKpgDSDz78rUDpbuDobT18PanDjnkuKjqByDH-8dnrfwTQ7so/s320/CIMG6300.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb4k3WXrkPC70rwwCrU-iIFwP002PcjiZ-NSK5c49mGfs715uTomZTAjvqKXjQmZNIPwpvQAQsod747APQ7zzHh6i0At28X9FqXQB9EsK5he6owI0IZ7FMtZ9w0I3GB6eq4iqJF2xP97k/s1600-h/irlanda+225.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445094059358889778" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgb4k3WXrkPC70rwwCrU-iIFwP002PcjiZ-NSK5c49mGfs715uTomZTAjvqKXjQmZNIPwpvQAQsod747APQ7zzHh6i0At28X9FqXQB9EsK5he6owI0IZ7FMtZ9w0I3GB6eq4iqJF2xP97k/s320/irlanda+225.jpg" border="0" /></a><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheeLu4_Ex-XJqDSOZ9NDznqZy5D-oYfS2SGNS6yFw8O4qfNuyQxcuuG5QEHVcMgZ8rOjqArLlvB5nv19FTqNvDaBpG5o-UCZckYHckcp6lqzE7qTQ4LjxmCMWDWRqjmu9_1BQUny9MzM8/s1600-h/irlanda+216.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445094056432984546" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheeLu4_Ex-XJqDSOZ9NDznqZy5D-oYfS2SGNS6yFw8O4qfNuyQxcuuG5QEHVcMgZ8rOjqArLlvB5nv19FTqNvDaBpG5o-UCZckYHckcp6lqzE7qTQ4LjxmCMWDWRqjmu9_1BQUny9MzM8/s320/irlanda+216.jpg" border="0" /></a><br /></div><div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCKOkhmey-TqYSuN6FBYvwkJe0mMhFB5TBIdbfc4SCMp7opZI84jCU9yHmr_xMA2RLF_wE2_BsKpWyP4W47-6xJU4YPOgKQV0GIrEVL9BXufmt3YS4fDKJsLk9bMSVpSRDaQDIneCtb3c/s1600-h/irlanda+070.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445094051930910018" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCKOkhmey-TqYSuN6FBYvwkJe0mMhFB5TBIdbfc4SCMp7opZI84jCU9yHmr_xMA2RLF_wE2_BsKpWyP4W47-6xJU4YPOgKQV0GIrEVL9BXufmt3YS4fDKJsLk9bMSVpSRDaQDIneCtb3c/s320/irlanda+070.jpg" border="0" /></a><br /><div><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445093419040294626" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEEw4Gu_ohtCSKuCSeo2bISUl7hcAV_FqnxqCwuBh0JKnAVXZdfSvbsxmw2zEa5Z0O-Oky3ii8bpe25l3wuYGZWmlWHXVN5-aLb8NbZg6SYYNyUbvW1kXtGeWD9JCLa2ekQFIU2xF4_ek/s320/irlanda+053.jpg" border="0" /><br /><div><div></div><div></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicoxUaivNc8MhDJmhhISaqC9j6E8t97oGytUKzKbt_XIXCxhWTthyphenhyphen-SESuruhO8XZP2eIgg0uBuBzid3UxZ5tBYEh_rRhGyTd8QnRzkfA6f68tY46jLbezc90nyNH-62JKuHDA73tfaOc/s1600-h/irlanda+006.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445093408836888434" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicoxUaivNc8MhDJmhhISaqC9j6E8t97oGytUKzKbt_XIXCxhWTthyphenhyphen-SESuruhO8XZP2eIgg0uBuBzid3UxZ5tBYEh_rRhGyTd8QnRzkfA6f68tY46jLbezc90nyNH-62JKuHDA73tfaOc/s320/irlanda+006.jpg" border="0" /></a><br /><div><div></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVRNuOPukm5HYuMwBcRvFP3ILwIH2UAHogbPhTRAqQ-SSiGKSSx9nmotFlXiS7_ARJBHsixhKzTR4GKtEMFuP6I6QjwrBonp-7XuqoLOJut6PkudgrdBAFlG8RsQdmKo3QO0GDvZDyvmo/s1600-h/CIMG7413.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445091334287714498" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVRNuOPukm5HYuMwBcRvFP3ILwIH2UAHogbPhTRAqQ-SSiGKSSx9nmotFlXiS7_ARJBHsixhKzTR4GKtEMFuP6I6QjwrBonp-7XuqoLOJut6PkudgrdBAFlG8RsQdmKo3QO0GDvZDyvmo/s320/CIMG7413.JPG" border="0" /></a><br /><div><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445091328878610306" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjjsrgoWwP_28UAbEZRRh7KiAfLcthWz5nzuyt6y_FAnVnqMHoWkqad7Y-6Zjc263dCMEyNUqkvHMMewl3T7vs1xXjkgSTCJH0WbylueC-X11vfzfNwk_pQakyKJA5qXaSw5a1UqcIZqaw/s320/CIMG7232.JPG" border="0" /><br /></div><div><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445091324285792290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIMA8GeRklfrfYJoOyqld5DQPKv0M-mBY3mr6I3L3zR-gfe4NG4pr7pj4DZaVD0yS0bTLkPadTjJSwJi7tjW3djw-G2HSLhI9xAe7Fu0FV4yLRkaTEML28x_nhHXTAQvwkFKgSliCJ288/s320/CIMG7216.JPG" border="0" /></div><div></div><div></div><div></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKavRLWSk0Cx22A4af59uYJo-6OuIny56wFdHL0481ejMctSx_U6jZvpB_Ge_a9Of39wpKdyU83ZUbhSA8rteJbcJQDA6a6Y400jeKys40AIRxzISTRglc3ZDw8krhlUaoEzFYd-Lc0xc/s1600-h/CIMG7115.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445091314603670002" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKavRLWSk0Cx22A4af59uYJo-6OuIny56wFdHL0481ejMctSx_U6jZvpB_Ge_a9Of39wpKdyU83ZUbhSA8rteJbcJQDA6a6Y400jeKys40AIRxzISTRglc3ZDw8krhlUaoEzFYd-Lc0xc/s320/CIMG7115.JPG" border="0" /></a><br /></div><div><div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv5kN1Ri8zFXgO7-ckxy67e-EK41rdwy3b6P3TR6xCGHJwyBUcfTzBgeAHA7RVNrOVtmkNEKHPD8DlzDTD_10-LT8jn4M3hL2D2XBnt8n0TzDRkqZER-KvcYy9DONLbkdHmkrPmu15vMw/s1600-h/CIMG7107.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445089802714464738" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 240px; CURSOR: hand; HEIGHT: 320px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv5kN1Ri8zFXgO7-ckxy67e-EK41rdwy3b6P3TR6xCGHJwyBUcfTzBgeAHA7RVNrOVtmkNEKHPD8DlzDTD_10-LT8jn4M3hL2D2XBnt8n0TzDRkqZER-KvcYy9DONLbkdHmkrPmu15vMw/s320/CIMG7107.JPG" border="0" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2vK2CIdZfLfPpAZ4pjJSHVyBuF08fO7ow_HvebmYsR1R91wObOq55YGtwCVdlZkm3Vt5G9cV7Sn4-Yh8mPJbVsxaQ_Mr5MImJunSJkT6zX1VY_2MeLG6l8-jGwrxC0HI7bfgqabwYFLU/s1600-h/CIMG7077.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445089799848343058" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2vK2CIdZfLfPpAZ4pjJSHVyBuF08fO7ow_HvebmYsR1R91wObOq55YGtwCVdlZkm3Vt5G9cV7Sn4-Yh8mPJbVsxaQ_Mr5MImJunSJkT6zX1VY_2MeLG6l8-jGwrxC0HI7bfgqabwYFLU/s320/CIMG7077.JPG" border="0" /></a></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-14473030562185902722010-03-01T01:56:00.000-08:002010-03-02T02:38:20.267-08:00<p align="left"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443602623731465314" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 94px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaazaxRSxRixY3s9mHwDzkQOWnaIjb824U34JwKp46TX4N6L05rC8jgkkFeGwLSDY1r0cm8OfQxDsaxOoYYlUAKDRdlWrv8bG4EcSKqn24tED5d4VYFKPErs3CxAVll7yvMBIXAcbt6vk/s320/banner+blog+nuovo.JPG" border="0" /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPMHuEKXKsKCD6YxAiJRrkVwKejU_IAdgzPJPHfcWmXFwHtN21Gkw32QzmO8WmD2rcwIjp0ZZsdKG7cRHRJhawR5meBF7_KXHQQkPKjC40yCXYHNocPSiuxTMIgJaZZpdIyGvmA6tNuaQ/s1600-h/new+pens+for+romance3.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5443602619456378706" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPMHuEKXKsKCD6YxAiJRrkVwKejU_IAdgzPJPHfcWmXFwHtN21Gkw32QzmO8WmD2rcwIjp0ZZsdKG7cRHRJhawR5meBF7_KXHQQkPKjC40yCXYHNocPSiuxTMIgJaZZpdIyGvmA6tNuaQ/s320/new+pens+for+romance3.JPG" border="0" /></a></p><div align="justify"><strong><span style="color:#ff0000;"></span></strong></div><div align="justify"><span style="color:#ff0000;"><span style="color:#000000;">E' uscita una nuova recensione del mio romanzo! Grazie a Francy del Blog<span style="color:#ff0000;"> La Mia Biblioteca Romantica</span>. Complimenti per la sezione</span> NEW PENS FOR ROMANCE. </span><span style="color:#000000;">Di spazi come questo, dedicati agli autori/autrici emergenti, dovrebbero essercene di più. </span></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"></div><div align="justify"><a href="http://bibliotecaromantica.blogspot.com/2010/02/ritorna-new-pens-for-romance-e.html">http://bibliotecaromantica.blogspot.com/2010/02/ritorna-new-pens-for-romance-e.html</a><a href="http://bibliotecaromantica.blogspot.com/2008/02/homepage.html"></a></div>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-7493681931867282202010-02-26T02:08:00.000-08:002010-02-26T02:23:35.404-08:00Inprevisti d'ufficio (III capitolo)<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf0w5VmRAybv3p2iQgES5KhOIFDQLRlTy-sSd7XI594Ig11Kaq7Wc__UBHPINRq_BS96gGnfS4PcyrppFMXB5WO3rE-R7CGqFyuPC4X1690QJSvfUhJvOJ57k_8qSYeNhSG3Z1GiwcenQ/s1600-h/bellerophon-riding-pegasus-slaying-the-chimaera-detail-giclee-print-c12061966.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5442495613586164290" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf0w5VmRAybv3p2iQgES5KhOIFDQLRlTy-sSd7XI594Ig11Kaq7Wc__UBHPINRq_BS96gGnfS4PcyrppFMXB5WO3rE-R7CGqFyuPC4X1690QJSvfUhJvOJ57k_8qSYeNhSG3Z1GiwcenQ/s320/bellerophon-riding-pegasus-slaying-the-chimaera-detail-giclee-print-c12061966.jpg" border="0" /></a>Proprio accanto alla fotocopiatrice, nel punto in cui volente o nolente mi cascava con insistenza l’occhio, c’era un enorme ragno nero. Un aracnide furbo, posizionato nell’unico angolo fresco dell’ufficio, bello pasciuto e rilassato sopra un batuffolo di polvere che costituiva l’ingresso alla sua tana. Quel ragno era diventato la mia nemesi, stare vis à vis con lui mi consentiva di godere dello sbuffo d’aria fresca del condizionatore, questo però non poteva avvenire senza fare i conti con l’aracnofobia che ormai era parte integrante della mia anima. Strano come la sensazione di essere osservata possa venire anche da quel coso nero e peloso.<br />Un giorno mentre premevo per la miliardesima volta in un’ora il pulsante verde della fotocopiatrice lui si mosse. Balzai all’indietro, mi ritrassi in un angolo fra la porta del bagno e il frigorifero. Inciampai in una matassa di fili elettrici e per salvarmi mi slanciai verso l’uscita del corridoio. Nell’ufficio della Oro Glass si seminò il panico. La furia cieca più sfrenata si impossessò di Rebecca, alias Vecchia Ciabatta. Con il sedere appoggiato allo strato di polvere del pavimento la guardavo perdere ogni barlume di ragione e saltare sulla sedia.<br />-Sei sicura che non ci sia più nel buco? Magari è solo rientrato…<br />Squittì Cristina, mentre frapponeva fra se e il corridoio due metri di spazio sicuro.<br />-Si è mosso, è venuto verso di me e adesso non c’è più…<br />L’equilibrio era definitivamente rotto, Chimera e Bellerofonte stavano per scontrarsi.<br />In quel momento di pathos varcò la soglia dell’ufficio Walter, splendido come sempre.<br />-Ehi ragazze! Cosa succede?<br />Rebecca gonfiò il petto orgogliosa dell’appellativo “ragazza”, senza accorgersi che nel suo caso le sarebbe calzato almeno 40 anni prima.<br />-Meno male che è arrivato un uomo!- Strillò Cristina –Beh, escluso il capo che è in riunione…<br />“Escluso il capo in generale” pensai.<br />-Il ragno si è mosso e… ci ha aggredite!<br />Incredibile. Condividevo la mia repulsione per i ragni con esseri viventi della risma delle mie colleghe. Appunto mentale: “Farsi passare l’aracnofobia a costo di andare a quello stupido programma Tv dei Record ad accarezzarli.”<br />-Calma. Ci penso io.- Walter sorrise mettendo in evidenza le fossette sul mento, le colleghe isteriche si rilassarono.<br />Da un primo controllo emerse che Chimera aveva effettivamente abbandonato la sua postazione. Dove avesse decise di acquattarsi, rimase un mistero per tutto il resto della mattinata. Walter alzò il frigo, spostò la fotocopiatrice, si accovacciò in 110 posizioni da calendario senza ottenere alcun risultato.<br />Quando si diede per vinto le mie colleghe erano talmente appagate dalla visione dei tre centimetri scoperti della sua bassa schiena che del ragno avevano solo un vago e nebuloso ricordo.<br />Quello scompiglio finì con un coro unanime di complimenti all’eroe del giorni Walter – Bellerofonte, più bello di un dio greco, meno efficace di un insetticida.<br /><div align="justify">La rivincita di Chimera era solo all'inizio...</div><div align="justify"> </div><div align="justify">Continua...</div><br /></div>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-5558971688569580382010-02-22T01:55:00.000-08:002010-02-22T02:00:49.458-08:00Trailer @mare<p align="justify"><embed src="http://www.youtube.com/v/rANuHeg87v4&hl=" fs="1&" width="425" height="344" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true"></embed></p><p align="justify"><span style="color:#ff6600;">@MARE<br />pp. 231<br />ISBN 978-88-96375-00-6<br />Pubblicato da Edizioni Tipografia Moderna – Asiago<br /></span><a href="http://www.francescacani.it/">www.francescacani.it</a></p><p align="justify"><span style="font-family:georgia;"><strong><span style="color:#ff0000;">Sfogliando @mare...</span></strong><br />...Ci saranno momenti in cui crederai di aver imboccato un vicolo cieco, ed altri in cui ti sembrerà di ritornare sui tuoi passi, ma credimi l’importante è non fermarsi...</span></p><p align="justify"><br /><span style="font-family:georgia;">...Il fumo denso del bosco che bruciava li avvolgeva e l’oscurità di una notte senza luna non favoriva il sopralluogo. Valutò il suono di un singolo colpo di mortaio isolandolo mentalmente dalle altre esplosioni. Distinse il sibilo dal boato che seguiva lo schianto al suolo. Stimò che con quei tempi di gittata chi sparava era fuori tiro per il suo gruppo armato solo di artiglieria leggera...</span></p><p align="justify"><br /><span style="font-family:georgia;">...«Cosa darei per sapere se è vivo… se sta bene…» Non riuscii a continuare. Quello che volevo dire mi urlava dentro, ma non ce la facevo ad esprimerlo con parole: sarei stata felice di saperlo vivo anche se lontano, anche se non più innamorato di me. Mi bastava avere la certezza che da qualche parte lui respirava ancora e il suo cuore batteva, il mio avrebbe continuato a palpitare di riflesso... </span></p><p align="justify"><br /><span style="font-family:georgia;">...Dinnanzi a lui solo discese nella lunga strada che porta alla felicità, sapeva che non poteva essere tutto reale, prima o poi sarebbe incappato in una salita, ma l’avrebbe affrontata. Niente scorciatoie...</span></p><p align="justify"><br /><span style="font-family:georgia;">...L’idea di avere un avversario alla sua altezza risvegliò in lui qualcosa di primitivo. I suoi occhi nocciola sfavillavano di riflessi color del fuoco mentre cercava di individuare l’ufficiale, l’unico che mancava al suo macabro appello. Non fece in tempo a voltarsi che una pallottola lo colpì di striscio ad una spalla lasciandolo senza fiato...</span></p><p align="justify"><br /><span style="font-family:georgia;">...Adam ascoltava il cuore di lei palpitare accanto al suo e pensava a quanti misteri potesse contenere il corpo esile che stringeva in quei brevi momenti di perfezione...</span></p><p align="justify"><br /><span style="font-family:georgia;">...Sapere che i suoi occhi mi seguivano mi rendeva nervosa come non mi ero mai sentita. C’era qualcosa nel suo sguardo… mi fissava con l’insistenza e la sottile malizia con cui un uomo guarda una donna, per me era decisamente una novità...</span></p><p align="justify"><br /><span style="font-family:georgia;">...Con il volto chino sul mio mi studiò fissandomi per lunghi istanti negli occhi, c’era qualcosa di nostalgico e di estremamente vivo nel suo bacio. La promessa di una felicità difficile da raggiungere ma più grandiosa di quanto potessi anche solo immaginare...</span></p><p align="justify"><br /><span style="font-family:georgia;">...Fu un secondo: gli sguardi, il riconoscimento, sottili trame di percezioni e tutto cambiò in un batter d’occhi. Un pugno che bussava alla porta d’ingresso, un rumore sordo che allontanò tutti dal piacevole convivio e proiettò una dozzina di occhi verso il corridoio...</span></p><p align="justify"><br /><span style="font-family:georgia;">...Si concentrò al massimo ricacciando tutte le emozioni, mentre il mondo si faceva insolitamente silenzioso intorno a lui. Stringeva il fucile con un tale impeto che le nocche delle mani gli erano diventate bianche...</span></p><p> </p>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-500049309398605595.post-27785186511904186012010-02-18T00:56:00.000-08:002010-02-18T04:26:30.328-08:00Nuova recensione di @mare!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_-qYBFDNYul_cYdz_SeT8Vxpq64Tb2YnNjgzd29hs_7-bqXz9f8cDSJczUb3FEfnArKzEcDaW_AmIxQnzqjrSWtXOWkQwLRKPoiFRp8Qv4DcfsR2d4Yt9hBV8le4EPxbhZUPv8ZaThqE/s1600-h/DEFal28_8_2009.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5439505469689476882" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 78px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_-qYBFDNYul_cYdz_SeT8Vxpq64Tb2YnNjgzd29hs_7-bqXz9f8cDSJczUb3FEfnArKzEcDaW_AmIxQnzqjrSWtXOWkQwLRKPoiFRp8Qv4DcfsR2d4Yt9hBV8le4EPxbhZUPv8ZaThqE/s400/DEFal28_8_2009.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><span style="color:#ff0000;">E' uscita oggi una nuova recensione del mio libro su <em>Filo Diretto</em> il periodico settimanale d'attualità e informazione del gruppo Montepaschi di Siena!</span><br /><br /><a href="http://filodiretto7.gruppo.mps.it/Rubriche/Libri+in+vetrina/N.155+-+RECENSIONE+LIBRO+AMARE.htm?idu=155" target="_blank"><span class="Apple-style-span" style="color:#3333FF;">http://filodiretto7.gruppo.mps.it/Rubriche/Libri+in+vetrina/N.155+-+RECENSIONE+LIBRO+AMARE.htm?idu=15</span><span class="Apple-style-span" style="color:#000099;">5</span></a>Francyhttp://www.blogger.com/profile/17069958779619293654noreply@blogger.com0